Triste buey

Ficticia la emoción temprana en la ventana
Esclava de tus plantas con la victoria allí
Un campo minado con títeres coloridos
Al foro del escenario falta luz y falta sombra
Allá el revés de la maniobra
Un secreto al descubierto e invisible
La evidencia oculta - nadie lo sabe-
Claros de bosque,
Pequeños lumínicos como oasis culpables
Y una visión Ínfima, chiquita del contraste por el que te conozco,
Delicadas tus marcas escatiman las palabras
Pausadas y lentas, aminoran la estación
Amarilla como arroyo tardío de soles tibios
A un lado y al otro, dos vecinos
Se han visto siempre, se conocen apenas
y mueren juntos sin planearlo
El número ganador era el de ellos,
¡Y su deseo!, que no querían cumplido.
Ahora entenderás por qué asentimos,
Nosotros que tampoco elegimos este oficio.